Il vit dans un brouillard un peu trop épais depuis quelques jours, depuis quelques semaines, depuis quelques mois, depuis des années, depuis toujours peut être. Il ne le voit plus vraiment, avec le temps, mais aujourd’hui, depuis qu’il a ouvert les yeux, il n’arrive pas à l’ignorer, tant et si bien qu’il a annulé toutes ses sorties du jour et du lendemain, qu’il a abandonné l’idée de noyer le tout dans des soirées comme il l’avait fait ces derniers jours. Le brouillard ne fait que s’épaissir le lendemain matin. Il met dehors sans cérémonie la personne qui l’a raccompagné la veille, et se traîne jusqu’à la cuisine pour récupérer la manette qu’il avait visiblement décidé de ranger dans le frigo. Quand Roger débarque aux alentours de midi, il est toujours enroulé dans un plaid sur le canapé, le regard vide, une bouteille de whisky à ses côtés, occupé à chercher les failles du jeu. De leur jeu. Alors Roger n’a pas besoin que James parle pour savoir, il pose de quoi manger dans la cuisine, et il repart.

Rien ne cloche, dans ce jeu. Il est parfait. Chaque design est magnifique, et si les difficultés ne sont pas faramineuses, il a au moins le mérite d’avoir un scénario très convaincant. Il sourit un peu en se souvent des séances de discussion avec Sören, de son meilleur ami qui propose la dépression comme thème et de lui qui se moque de lui et de ses amours blessés idiots en refusant de voir qu’il était inclus dans sa vision. Il se souvient du moment où ils se sont roulés par terre en se battant comme des enfants parce qu’ils n’étaient pas d’accord sur la couleur principale de leur esthétique. Il se souvient des heures passées à regarder les dessins de l’autre en commentant des détails, en faisant des tests, en retouchant un peu pour que chaque personnage aient un design commun, un design mixte, un design qui leur correspond à eux deux. Ca rendait bien. Ils n’en avaient pas été persuadés, au début du projet, lancé comme une plaisanterie. Pourtant ils avaient passé des mois enfermés à le faire, lui pour oublier Fenrir et James pour oublier son mariage, et ils avaient fini par battre des records. Le jeu marchait bien. Tout le monde le disait. Ils avaient réussi, ensemble. Ca ne l’avait pas empêché de partir.

« Il suffit de vouloir s’en sortir. » La phrase de dialogue flotte sur l’écran, l’audio description la lit, et lui arrête de cliquer sur les boutons, lâche presque sa manette. Sören avait écrit tous les dialogues. Lui n’avait jamais été très doué avec les mots. Il suffit de vouloir s’en sortir. Le tout n’était pas censé parler clairement de ce vide et de cette tristesse qui ne cessait de grandir en lui, et pourtant, la métaphore était peut être trop efficace. Déglutissant doucement, James finit par lancer sa manette sur la télé. L’écran ne se casse pas, cette fois. Roger l’a choisie exprès pour sa solidité, après avoir dû remplacer les trois dernières. Frustré, James se ressert un verre.

Il a envie de tout casser, et de se rouler en boule dans son canapé. Un instant, il hésite à appeler Solveig en regardant son portable, mais repousse l’idée et lance plutôt Spotify. Elle est gentille, Solveig, en ce moment. Elle est inquiète, surtout, même si elle ne le montre pas. Peut être qu’il n’aurait pas dû venir la voir plutôt que de se débrouiller. Peut être qu’il n’aurait pas dû s’accrocher à elle pendant deux nuits et un jour et qu’il aurait dû faire face à ses problèmes comme un adulte. Peut être que s’il avait fait ça, il ne serait pas en train de respirer aujourd’hui, en même temps. Peut être qu’elle lui a sauvé la vie, encore. Il soupire et fouille les tiroirs de sa table pour en trouver différentes pochettes de différentes drogues, en se faisant la réflexion qu’il allait aussi devoir trouver un nouveau dealer, et en buvant un peu plus.

Mais il n’a pas le temps d’y réfléchir beaucoup plus, parce que quelqu’un frappe à la porte, et qu’il se relève difficilement, bouteille à la main, se rattrapant au canapé avant de tomber. Il est pathétique, et il ne tient même plus debout. Il a peut être plus bu qu’il ne le pensait. A tâtons, il ouvre la porte, et un petit rire franchit ses lèvres sous la surprise de celui sur qui tombent ses yeux. Peut être qu’il a bu beaucoup plus qu’il ne le pensait. « Fenrir ? » Le nom est à peine prononcé que l’autre parle, et les mots qu’il prononce pèsent entre eux comme une condamnation. Il déglutit, et il arrête de rire, James. Ca ne l’amuse pas beaucoup, finalement. Il baisse un peu les yeux, et pendant une seconde, il déteste un peu Sören, pas juste d’être parti alors qu’il lui avait promis de ne jamais le laisser, mais aussi d’être parti en laissant Fenrir comme ça, alors qu’il ne s’était jamais relevé. Il ne devrait pas avoir de la peine pour Fenrir. Il s’était mis dans cette situation tout seul. Il ne l’avait jamais aimé. Mais pourtant, depuis qu’ils avaient été enfermés, quelque chose avait changé.

Doucement, il se décale en se tenant à la poignée de la porte pour lui faire de la place, pour le laisser entrer. La maison ressemble toujours trop à un manoir abandonné, à un début de film d’horreur, avec ses photos pleines de trous et le peu de lumière qu’il laisse y entrer, avec toutes ses portes fermées à clefs et le fait que les seuls signes de vie qui la parcourent sont les affaires de James qui traînent partout et nulle part. « Ca te semblera familier, comme endroit, au moins. » Peut être qu’il vit dans la maison dans laquelle ils ont été enfermés tous les deux, après tout. Quelque part dans sa tête, il entend la voix de Roger qui lui dit qu’il serait temps de retaper la maison, qu’il faudrait y laisser entrer la vie, qu’il ne peut pas la laisser figée à ce qu’elle était quand il avait huit ans et que ses parents sont partis, il revoit le regard mal à l’aise de Solveig la première fois où elle avait repassé le seuil de la porte et qu’elle avait vu que rien n’avait changé, si ce n’est la température. Tant pis.

Bien vite, il lance un plaid sur Fenrir et rejoint le canapé en titubant pour s’écrouler dessus et s’enrouler de nouveau dans le sien. « Met ça, j’ai pas encore allumé le chauffage. C’est pour l’ambiance. Pose tes sacs n’importe où. Tu bois quoi ? » Bien sûr qu’il va boire. Il ne peut pas ne pas boire. Il a le même regard que lui, le même manque entre les côtes, et malgré les souvenirs qui doivent le hanter, il n’est pas mieux que lui à ce sujet. Alors il sort un verre du tiroir sous la table, le pose entre les sachets sortis auparavant, et montre d’un mouvement vague de la main le dessus d’un meuble du salon plein à craquer de bouteilles de toutes sortes. « Sers-toi. Tu veux jouer ? » Il n’est pas sûr de vouloir continuer de jouer. La moitié de ce jeu, c’est Sören. La moitié de ce jeu est perdue, malgré tout ce qu’il peut avoir dit.

Un miaulement bienheureux lui fait froncer le nez, puis les sourcils, mais il n’a pas besoin de lever les yeux pour voir ce que la voix de Fenrir ne tarde pas de lui signaler. Un chat. C’est une manie, décidément, de débarquer ici avec ses chats. Alors que celui de l’invité passe à côté de sa jambe, il ressent une pointe à la poitrine, un serrement au cœur. Ca lui rappelle Bérénice. Un petit rire nerveux s’échappe d’entre ses lèvres et il finit par hausser les épaules en soupirant, en rajoutant un peu de whisky dans son verre. « Y’a pas de mal. » Il n’y a encore pas si longtemps, il aurait sans doute fait un scandale, à l’idée qu’un être vivant de cette taille, qui ressemble pourtant tant à une peluche, puisse faire sa vie entre ses murs. Mais les deux chats de Bérénice étaient passés entre ces murs, et ils avaient disparu, du jour au lendemain, et au final, eux aussi, ils lui manquaient, maintenant. Tout et tout le monde finissait toujours par lui manquer. C’est peut être pour ça qu’il ne pouvait toujours pas se résoudre à jeter les portrait défigurés, les boîtes vides, les lampes cassées, les dessins enfermés à triple tour, ceux qu’il aurait voulu envoyer en adieu et qui n’avaient jamais eu d’adresse sur leur enveloppe. Tout et tout le monde finit toujours par lui manquer, et alors que ses yeux se posent enfin sur celui qu’il a tant haï, il sent sa gorge se serrer un peu en se disant que lui aussi, alors, un jour, il en viendra même à lui manquer.

Ils jouent, quelques minutes, ou peut être quelques heures, James appuyant presque machinalement sur les touches, sans même avoir la force de se moquer des coups manqués de Fenrir, de s’agacer sur les siens. Il connaît le jeu par cœur, de toute façon. Rien ne le surprend, ni le texte lu par l’audio-description qu’il ne prend même pas la peine d’éteindre, ni les réactions de son compagnon d’infortune. Pour une fois, il sait qu’il n’a pas besoin d’empathie pour savoir ce que l’autre ressent, parce qu’il ressent exactement la même chose. Pour une fois, il ne se demande même pas ce qu’il se passe alors que le brun relâche la manette, et il lâche la sienne avec paresse. Rien n’a beaucoup d’intérêt, et ils le savent tous les deux.

Les verres s’écoulent, et le blond joue avec le sien en en regardant le fond. Fenrir parle, mais lui ne relève pas les yeux. Il ne veut pas en parler. Il meurt d’envie d’en parler. Il ne veut pas être triste. Il a envie de pleurer. Il n’a pas de raison d’être en colère. Il pourrait brûler la ville. « Non. Je me suis trompé. » Les mots ne lui arrachent même pas la gorge, et ça pourrait le surprendre, s’il n’avait pas déjà atténué tous ses ressentis avec un joint, ou douze. Fenrir prend la bouteille, et James n’a toujours pas fini son verre, laissant plutôt ses doigts courir sur la table, attraper une pilule. Il pourrait lui dire qu’il s’est trompé parce qu’il méritait sans doute Sören plus que lui, parce que lui, au moins, ne lui a fait mal qu’une fois, parce que lui, au moins, il l’avait aimé comme il le méritait. Il pourrait lui dire que personne ne méritait plus Sören que lui, parce qu’il avait été là quand il le fallait, parce qu’il avait fait ce qu’il fallait, parce qu’il n’avait fait qu’une seule erreur, et qu’il était très mal placé pour commenter sur celle-ci. Il pourrait lui dire qu’il ne le détestait pas, qu’il ne l’avait peut être jamais détesté, mais qu’il avait simplement peur de devoir vivre ce manque à cause de lui. Qu’il avait simplement peur qu’un jour Sören ne réalise que Fenrir était bien mieux équipé pour lui que James ne l’était.

Il ne dit rien, pourtant, et se contente de gober sa pilule et d’espérer que ses pensées arrêtent de former des réponses qu’il ne veut pas formuler. Il ne veut pas parler de lui. Il ne veut pas penser à lui. Il ne pense qu’à lui. La question de Fenrir lui coupe le souffle, et il relève si vite le regard vers lui qu’il a un peu le tournis. « Quoi comment je fais ? » Il a la réponse à sa question avant même que les lèvres de son compagnon d’infortune ne se rouvrent. Comment il fait pour survivre malgré tout. Comment il fait pour toujours tenir debout. Doucement, un petit rire s’échappe de ses lèvres et le secoue. Doucement, le rire devient plus nerveux, étonnement plus honnête, aussi. Doucement, le fou rire arrive, un peu triste, un peu fou, un peu désespéré.

« Tu me demandes vraiment comment faire pour survivre à tout ça ? T’as regardé autour de toi, deux secondes ? Tu m’as regardé ? » Comme pour pointer l’évidence, sa main fait le tour de la pièce décharnée pour s’arrêter sous son visage cerné et ses pupilles dilatées, et pour appuyer son argument, il prend la bouteille des mains de Fenrir et boit quelques longues gorgées. Reprenant son souffle difficilement, il rit encore un peu alors que l’alcool lui brûle les entrailles. « J’en ai aucune idée, Fenrir. Moi je me tue, parfois franchement, parfois non. Tu peux te joindre à moi, si tu veux. » Ses doigts se posent sur une autre pilule et la pousse vers le journaliste, avant d’en prendre une autre et de la prendre pour lui. Il ne devrait sans doute pas faire cela, mais il n’en a jamais eu grand-chose à faire, de ce qu’il devrait et ce qu’il ne devrait pas faire.

« C’est à toi qu’il faudrait demander comment on fait. C’est toi qui t’es relevé à tel point que personne aurait pu soupçonner ton secret. Moi je pensais que t’étais un imbécile heureux qui avait jamais eu de problème. Moi j’ai toujours été un déchet. Je me suis jamais relevé. Alors si quelqu’un peut donner des conseils ici, c’est pas moi. » Il ne réalise même pas qu’il lui fait un compliment. Ce soir, il n’a pas envie de jouer un rôle. Ce soir, il ne peut  plus faire semblant. Ce soir, tant pis pour les masques et pour réfléchir avant de parler. Ce soir, il n’y a que le whisky et eux. Et il a un petit sourire, affreusement triste, et ce petit rire toujours un peu nerveux. « Mais je suis pas sûr de vouloir des conseils. » Peut être que Fenrir n’aurait jamais dû venir. Peut être qu’il n’avait pas réalisé que James ne comptait pas s’en sortir, et qu’il était une abysse qui l’entraînerait avec lui. Peut être que si, justement. Peut être que c’est pour ça qu’il était là. Peut être que c’est pour ça qu’ils étaient là.

Fenrir prend la pilule, et James le remarque à peine, ne prend même pas la peine de le noter. Il lui donne la réponse qu’il ne voulait sans doute pas entendre, et passe à autre chose, parce que ça a toujours été plus facile de ne pas passer trop de temps sur ce qui fait mal. Mais il n’y arrive pas, pourtant, et quand le journaliste donne sa réponse, il rit un peu, et il a envie de pleurer en se rendant compte qu’une réponse aurait au moins été quelque chose à prendre. Qu’il aurait au moins pu s’admettre à lui-même qu’il ne comptait pas se battre de toute façon. Que plus tôt le calvaire finirait, mieux ce serait. Qu’il aurait pu garder le conseil pour un jour où l’espoir pourrait revenir, dans le meilleur des cas. Mais il savait déjà qu’il n’y avait pas de solution, pourtant. Il avait déjà abandonné l’idée. Alors pourquoi est ce que ça fait toujours aussi mal ? Pourquoi est ce que tout fait toujours aussi mal ? Pourquoi est ce que le vide n’existe que quand rien ne le cause ? Pourquoi est ce que les départs sont toujours aussi profondément gravés dans ses veines, comme si chacun d’entre eux enfonçait un peu plus le couteau ? Pourquoi est ce que son cœur était toujours là, alors que son souffle était de plus en plus coupé ?

Les mots de Fenrir résonnent dans sa cage thoracique, et il revient à l’instant présent en réalisant qu’il a des larmes devant les yeux. Il cligne des paupières pour les laisser s’échapper avant de poser son regard sur l’autre, et soudainement, comme une épiphanie, il réalise qu’il a presque l’impression de voir un miroir, que l’autre avoue enfin qu’ils ont joué le même rôle tout au long, que la raison pour laquelle ils n’avaient certainement jamais pu se voir avant est parce qu’ils ne voulaient pas se regarder en face. Le masque de Fenrir tombe, et il y a le même vide dessous que celui qu’il a en lui. Et la cause de la perte du masque, cette fois, est la même. Au fond de lui, une colère plus intense qu’auparavant envers Sören se réveille. Il l’avait détesté pour l’avoir quitté en sachant à quel point ça lui ferait du mal, un peu, mais en cet instant, la colère est plus profonde, plus viscérale. James n’avait jamais eu de mal à pardonner ce qu’on lui faisait à lui. Il avait toujours été incapable de pardonner qu’on blesse ceux qu’il appréciait. La contradiction, énorme, est claire dans son esprit, mais il refuse de mettre des mots dessus. Il est en colère contre Sören parce qu’il a brisé Fenrir, Fenrir qui avait déjà bien assez souffert, Fenrir dont il connaissait le secret, Fenrir qui avait trop souvent fini au sol, Fenrir qui n’avait fait qu’une seule erreur, Fenrir qui avait pourtant un masque bien plus solide que le sien, Fenrir qui se perd complètement. Il est en colère et si la situation avait été autre, il aurait sans aucun doute fait payer le coupable, d’une façon ou d’une autre. Mais le coupable est Sören, et jamais il n’a pu le voir comme un ennemi.

Le rire, de nouveau, se fait entendre, triste et un peu perdu. Il a peur, un peu, maintenant. Il a peur parce que les choses ne se passent pas du tout comme il aurait pu l’imaginer. Il a peur parce qu’il comprend Fenrir, et que Fenrir le comprend, et qu’il n’est pas sûr de savoir comment gérer cela. Il sursaute alors que le corps se colle au sien, et plante son regard dans le sien tandis que les mots trop logiques sonnent faux. Pourtant il a raison. Fenrir est gelé. James est brûlant. Il n’arrive pas à détacher son regard de lui, mais dans les yeux de Fenrir, c’est Sören qui lui sourit, et sa gorge se serre. « Fenrir … » Dire son nom devrait le forcer à reprendre contact avec la réalité, et pourtant, ça n’a pas d’importance. Les prochains mots eux-mêmes ébranlent ses convictions, et avant même qu’il n’ait le temps d’y réfléchir, James a passé sa main dans la nuque de Fenrir, a attrapé ses cheveux, a tiré sa tête vers lui, et ses lèvres dévorent les siennes alors que ses yeux se ferment le plus fort possible.

C’est désespéré, triste et brûlant, mais peut être que ça le réchauffera, peut être que ça le refroidira, lui, avant qu’il ne brûle sur place. Son bras vient le tenir le plus proche possible de lui, et il espère que leurs corps collés puissent passer un peu de chaleur à l’autre, mais à l’intérieur, tout est toujours affreusement vide, affreusement seul, affreusement froid. Alors son corps s’appuie sur celui du journaliste pour le forcer à s’allonger, pour s’étendre sur lui, pour approfondir le baiser en laissant ses mains se perdre sous son t shirt. « Reste. » C’est un murmure entre deux baisers, mais il est sans doute plus rempli de sens que quoique ce soit qu’il ait pu dire auparavant. Il ne pourra pas prendre un nouveau départ, pas même celui de Fenrir. Surtout pas celui de Fenrir, surtout en cet instant. Reste. Ne soyons plus jamais seuls, au moins pour une nuit.

Il devrait sans doute tout arrêter. Il le sait, alors que le baiser s’approfondit, alors que ses mains se perdent sur sa peau, alors qu’il a conscience que rien de tout cela n’est sain. Il devrait tout arrêter parce que lui a encore plus ou moins contrôle de son corps, ou du moins autant qu’il en a toujours eu, parce que les effets des pilules sont bien moindres chez lui que chez l’autre, parce qu’il a conscience, au fond, qu’il risque d’entraîner Fenrir dans son tombeau à lui. Mais il a toujours été égoïste, et en cet instant, il ne voit pas comment aider le journaliste si ce n’est en lui tenant un peu chaud, si ce n’est en l’embrassant, si ce n’est en l’aimant de la seule manière qu’il connaît. Il ne sait pas comment se sentir aimé si ce n’est comme cela. Et tout ce dont ils ont besoin, en cet instant, c’est d’être aimés, n’est ce pas ?

Il gémit, et James se perd un peu dans des mouvements qu’il ne connaît que trop bien et qu’il a pourtant l’impression de découvrir. C’est pressant, urgent, animal, mais c’est tout ce dont il est capable, peut être tout ce dont ils sont capables. Fenrir parle et ses mots flottent entre eux pendant une longue seconde, pendant une seconde où James plante son regard dans le sien, pendant une seconde où il ne peut que lui refléter sa question, cette question qu’il n’a jamais cessé de se demander et qu’il n’a jamais réussi à vraiment étouffer. Il n’arrive finalement qu’à laisser un petit sourire triste sur ses lèvres et un « Moi je suis là. » dépité les franchir. Lui il est toujours là. Et à bien y réfléchir, Fenrir n’a jamais quitté sa vie non plus, peu importe le nombre de fois où il a bien pu le souhaiter. Il a toujours été là, depuis qu’ils se connaissent, depuis les pride et depuis la colocation avec Sören, depuis des années et depuis Bertel, depuis bien avant tout ce bordel. Du plus loin où il peut remonter leur relation, il n’a jamais accepté de le laisser tranquille. Et aujourd’hui, il se dit que c’est une bonne chose. Si la seule relation stable qu’il doit avoir est celle-ci, alors tant mieux. Il est temps de la déstabiliser et de la concrétiser.